Меня тут не пробегало. Я совсем скоро уже вернусь - обессиленный, но готовый к новым подвигам. Но пока - экзамены меня ебут.
Я вижу, что нас стало больше, всем отвечу, всем скажу: привет, но пока...
Зашел по важному-важному поводу.
Вишенка, я идиот. Прости меня, дурака. Очень-очень-очень с опозданием, и надеюсь ты еще не перехотела драббл по той песне "Кино"... Блин, короче, с прошедшим тебя Днем Рождения.
Это тебе.
Автор: твой друг - раздолбай
Вычитка: на коленке
Название: "Почти"
Размер: нуу... у текста - мини
Целиком и полностью принадлежит
11 Hours Почти
"Почти"
Он спит. Мягкий бледно-желтый свет запутался в волосах. А у меня рука затекла, на которой он лежит. Почти не чувствую ее, но не могу заставить себя отодвинуться. Так часто бывает - резко, рывком – ни с чего – пробуждение. Страх. Не знаю: то ли того, что это ненастоящее, то ли того, что все вот-вот закончится. А такое возможно. Нет, на самом деле – не какие-то мифические ужасы: призраки, маньяки и монстры из снов. Реальный страх потерять самое важное.
Приподнимаюсь, опираясь локтем на подушку и вслепую тычу в кнопки мобильного. 6:27. Три минуты до звонка будильника.
Просто смотрю, пока есть возможность. Заверещит дурацкая мелодия, и спокойная паутинка дернется, ссыпая с себя капли росы. Иногда кажется, что этого времени мало, а иногда… Нет, всегда мало. Хоть и пытаемся показать, что все успеваем. Поцелуи на губах медленно тают весь день, пока улыбаюсь, разговариваю, целую… не его.
Невольно подстраиваюсь дыханием. Он мило сопит, ресницы чуть подрагивают. Откроет глаза, и все: скорее-скорее, отсчет пошел. Провожу пальцами по лбу, сдвигая растрепанную челку, кусаю губу.
Красивый же. И мой. Почти.
А больше всего бесит, что это «почти» мы так и не смогли преодолеть. И нельзя найти виноватого, кого-то со стороны, ткнуть и заявить: все из-за тебя, придурок. Да, я люблю так делать. Удобно. Но с ним – не пройдет. С ним вообще не проходит куча привычных, отработанных фишек. Все не так.
Большой соблазн отключить будильник. Или хотя бы переставить сигнал на полчаса вперед. И я даже готов потом, с утра выслушать обвинения: какой я безответственный, упертый, эгоистичный… У всех этих слов один синоним: любимый.
Еще минута.
Хоть бы время застыло. Замедлилось, просачиваясь через густое бледно-фиолетовое желе. Такое желание – каждый раз. И каждый раз мне паршиво от осознания, что придется выпустить из своих рук и быть… просто другом. Притворяться, что ничего не было.
Лимит исчерпан, придурок. Все позволенное – это рваные лоскуты минут, кое-как сшитые между собой враньем. Любой порыв ветра - и разорвется. Штиль же не может быть вечным.
Сначала вибрация. Сжимаю телефон в ладони, пальцем - на динамик, приглушая нарастающий звонок будильника. Больно тянет под ребрами. Но можно в оставшиеся нам секунды сделать приятное.
Обнимаю, забираясь рукой под одеяло. Тепло. Веду мобильником по ребрам - ниже. До поясницы. Прижимаю - как раз между ямочек над ягодицами. И целую - в бледные приоткрытые губы. Еще один день.
- С добрым утром, любимый.